Eram cinco mulheres, agora são seis. Explico, como eu também estou locado e plasmado nessa sala, criei uma entidade, à imagem e semelhantes das divas, que pode sintetiza-las. Inspirei-me nos sies elementos existentes no campo real e no irreal - fogo, terra, agua, ar, TPM e maluquice. Deponho que as minhas expressões viraram finas linhas.
Eram cinco mulheres, agora são seis. Explico, como eu também estou locado e plasmado nessa sala, criei uma entidade, à imagem e semelhantes das divas, que pode sintetiza-las. Inspirei-me nos sies elementos existentes no campo real e no irreal - fogo, terra, agua, ar, TPM e maluquice. Deponho que as minhas expressões viraram finas linhas.
ResponderExcluirFrugais seres da floresta de asfalto e concreto, ide e azeitais com brumas, cheiros e carícias por onde passais. Acalmais e brandais os convolutos e os ectópicos !!!
ResponderExcluirOs Pobres na Estação Rodoviária - Lêdo Ivo
ResponderExcluirOs pobres viajam, Na estação rodoviária
eles alteiam os pescoços como gansos para olhar
os letreiros dos ônibus. E seus olhares
são de quem teme perder alguma coisa:
a mala que guarda um rádio de pilha e um casaco
que tem a cor do frio num dia sem sonhos,
o sanduíche de mortadela no fundo da sacola,
e o sol de subúrbio e poeira além dos viadutos.
Entre o rumor dos alto-falantes e o arquejo dos ônibus
eles temem perder a própria viagem
escondida no névoa dos horários.
Os que dormitam nos bancos acordam assustados,
embora os pesadelos sejam um privilégio
dos que abastecem os ouvidos e o tédio dos psicanalistas
em consultórios assépticos como o algodão que
tapa o nariz dos mortos.
Nas filas os pobres assumem um ar grave
que une temor, impaciência e submissão.
Como os pobres são grotescos! E como os seus odores
nos incomodam mesmo à distância!
E não têm a noção das conveniências, não sabem
portar-se em público.
O dedo sujo de nicotina esfrega o olho irritado
que do sonho reteve apenas a remela.
Do seio caído e túrgido um filete de leite
escorre para a pequena boca habituada ao choro.
Na plataforma eles vão o vêm, saltam e seguram
malas e embrulhos,
fazem perguntas descabidos nos guichês, sussurram
palavras misteriosas
e contemplam os capas das revistas com o ar espantado
de quem não sabe o caminho do salão da vida.
Por que esse ir e vir? E essas roupas espalhafatosas,
esses amarelos de azeite de dendê que doem
na vista delicada
do viajante obrigado a suportar tantos cheiros incômodos,
e esses vermelhos contundentes de feira e mafuá?
Os pobres não sabem viajar nem sabem vestir-se.
Tampouco sabem morar: não têm noção do conforto
embora alguns deles possuam até televisão.
Na verdade os pobres não sabem nem morrer.
(Têm quase sempre uma morte feia e deselegante.)
E em qualquer lugar do mundo eles incomodam,
viajantes importunos que ocupam os nossos
lugares mesmo quando estamos sentados e eles viajam de pé.
Poeta, romancista e ensaísta, Lêdo Ivo nasceu em Maceió, Alagoas, em 1924.Pertence à Academia Brasileira de Letras, para a qual foi eleito por unanimidade, e é Comendador da ordem do Rio Branco e oficial da ordem do Mérito Militar. Leia mais sobre Lêdo Ivo.